Suerte y verdad

Podrá ser buena o mala, estar echada y acompañada de alegrías y tristezas. Podrán adivinárnosla. Podría sufrir altibajos, caer en un hondo pozo o de pronto encontrárnosla en la cima de la más elevada montaña. Podemos maldecirla, juzgarla, evocarla en el juego al ganar o defenestrarla al perder. Creerla casual o causal, sensible o racional, justa, injusta, propicia o inoportuna, precisa o circunstancial. Puede ser propia o ajena, pasarnos por el costado o darnos en el blanco. Ser real, imaginaria o mixta. Ideal o carnal. Concreta o invisible. Podemos tenerla o carecerla, creer en ella o reventar. Por ella cobramos y por ella pagamos. Somos suerte, suerte y verdad.

Unidos

Un mismo camino. Una misma idea. Una misma mirada. Azul y Rojo andan corriendo por el prado a pleno sol de mediatarde. "Donde tu vayas, yo voy" se han prometido. Y así decidieron un día compartir su libertad. No están atados, no están condenados a nada, ni comprometidos ni obligados. Están eternamente y de corazón... unidos.

Ta te ti

El juego ha terminado inesperadamente. Jugadores que han llegado forzosamente a su sala de juego, o que no han aceptado las reglas... Contrincantes que no han comprendido el arte de jugar, que han hecho de la unión la guerra. Destruidos ya los cristales del encanto, ni rastros hoy quedan de sus comienzos. Jugadores que no han abandonado a tiempo, que no han elegido a su compañero en total acuerdo, o errando incluso en la elección del juego. Jugadores que hoy se hieren con las astillas de su propio juego... juego que no los ha de vencer, ni aún vencidos. Juego que no ha de terminar, según parece, hasta que caiga el último cristal.

El elegido

Ha pasado tiempo, y desde aquel entonces a esta parte ha sido tendido el camino por el cual ellos deben transitar. Han habido obstáculos que sortear, de diversos colores y formas. Han luchado hasta con la gravedad para no caer, o al menos para estar lo más alto posible. Sostuvieron todo aquello cuanto les fue encomendado, hasta que los soles cumplieron su misión. El foco es breve, pero existe. Y aún más existe el vasto defocado. No será fácil, pero al avanzar se deberán hacer ajustes sin pausa, pues el mínimo y milimétrico error produciría irrecuperables círculos de confusión... y aquel, el elegido, pasaría a ser parte del montón, aislado eslabón en la cuerda que los conduce hacia un mismo y previsible final. ¿Está aún a tiempo? ¿Cuánto tiempo más será el elegido? ¿Cuanto tiempo más ha de durar?

200 años

Doscientos años, siendo y estando. Doscientos años mirando, viendo las cosas pasar, pero también haciendo. Que esta mirada de esperanza, de futuro pueda durar mucho más que este día de grandes festejos. Que esta larga bandera que se extiende por las calles de Buenos Aires, y estas manos tomadas puedan seguir aclamando a su paso libertad, y no se suelten ante el primer viento o cuando este aniversario termine. Que no se diluya el entusiasmo cuando pasen los días. Cae la noche, que no caiga con ella la unión del pueblo argentino.

Apaguemos la luz

Apaguemos la luz, el peligro ha pasado. El miedo no existe y el día está claro. El calor agobia y las libélulas abundan. Apaguemos la luz, apaguémosla deprisa y antes de que quede encendida por siempre en un mundo peligroso, con miedos permanentes y eternas noches oscuras. Aprendamos a ver sin artificios, aprendamos a ver detrás, porque allí está nuestro camino. Y las puertas están abiertas, sólo hay que animarse a cruzar. Nada extraño nos espera, sólo la vida que merecemos vivir.

Nadie

Nadie, ya nadie ha quedado aquí, aunque tantos han pasado. Calle sin salida donde hasta el sol teme entrometerse para no ser visto. Así pasan las tardes y las noches, y sólo por un instante su luz enardece los muros en un cálido ámbar. Sólo por un instante fue así, y en ese preciso instante allí he estado.

Iluminada

Te han dejado fuera. Alguien ha dividido el mundo en dos, y ha pensado que deberías estar de tal o cual lado. Y allí estás, observada por multitudes desde la oscuridad, en tu escenario de la vida. Iluminada en luces de verdad y al calor de la fuerza de los rayos solares. Te han enmarcado, y allí estás... fuera, pero libre. Y aquellos que te cerraron las puertas continuan detrás de ellas, presos, oscuros y sin salida. Los contemplas con calma, esperando que una ráfaja de viento llegue a ti y te lleve, adonde mereces estar, de donde nunca has partido.

Golpe final

Cuando todo parece terminar se agotan las fuerzas que la mantenían en pie. Cuando el trabajo minucioso de su construcción se ve ennegrecido por las modernas obras del presente, todo se desmorona. Será que es hora de tomar un descanso, o que ya este mundo no merece contar con su presencia. Aunque es probable también que nuestro descuido haya ocasionado su cruel decadencia, haciendo que su caída suene tan fuerte, que hasta quienes muy lejos se encontraban han oído su golpe final.

Filoso caminar

Confiamos, y volvemos a ver que las superficies no eran tan lisas. Salimos a caminar y vemos que continuamente una fría y filosa aguja intenta atravesarnos. Sus raíces nacen en lo más profundo de la naturaleza, y tan a la defensiva están que toman propiedades destructivas. Se alían, en siniestros grupos, siendo una la más poderosa y dominando a sus fieles súbditos, que obedecen a ciegas las crueles órdenes de su majestad. Así van por la vida, punzando, atacando, y olvidando que, como los otros, han nacido del mismo modo, del mismo pellejo, y que son tanto, y a la vez tan poco cuanto más tiempo pierdan en su andar.

Vuela

Tienes tú las alas para volar lejos, dónde quieras.
Más dondequiera que tú vueles irá contigo el viento.
Tienes en el día a día el poder en tu propio vuelo
de tomar el destino incierto donde volverás tú a firme tierra.

Tienes todo, y no lo tienes.
Te vas, te vuelas.
Vuelves, y vas... te escapas de ti.

Pero te he visto...
y en tu brumoso fondo te he inmortalizado.

Puedes irte.
Más debes saberlo... aquí has estado.

Tres

¿Vienen o van? ¿Son o están? Sus destinos marcados a fuego convergen en el mismo exacto sitio, cercano o infinito. ¿Será su crecimiento el arma letal que desencadene la brutal encrucijada? ¿O sufrirá quién sabe quién la desaventura del fracaso y la indiscriminada tala del tiempo? Ha sido uno, triste y solitario. Han sido dos, unidos y desafiantes al progreso. Hoy tres, en la despiadada lucha por llegar... ¿a dónde? No sé. Quizás otros árboles, quizás otros bosques, desérticos, ansíen la llegada de un rendido ejemplar, que no vencido aún vencido afirmará raíces en sus tierras vírgenes, para así fortalecer de nuevo su alma, y lograr la dicha en la plenitud de su existir.

Duodécima

Doce campanadas, una tras otra. Doce campanadas que azotan las horas, que acercan el día a su fin. Nueve... diez... once... los dueños del tiempo siguen tocando y tocando, sin cesar, sabiendo que el día está próximo a vencer, y con él se irán tantos valores... Una más y resonarán los doce latidos del corazón, mientras los minutos siguen pasando, mientras los segundos siguen palpitando. Detente tiempo, antes de que tus dueños den el golpe final.

Libre interpretación

Tres elementos en cuestión, tres planos, y tres lecturas posibles de los cientos de posibilidades...

1) Luego de largo tiempo de andar, intentó absurdamente ocultarse detrás de tan pequeño escondite, sin comprender que su energía casi infinita le jugaría una mala pasada.

2) En su afán de ganar la competencia, el joven e inexperto aprendiz pretende opacar la refulgencia de su antecesor, interponiéndose en su camino, cuando lo que provoca no es sino una delgada sombra.

3) Hábil sujeto que observa, y que pretende encender la llamarada de quien más lo necesita, con una pequeña ayuda de quien goza de excesivos recursos.

¿Cuál será la más acertada?

Desde niños...

Caminamos, corremos, andamos, firmes y con seguridad. Nos dicen... "por ahí no, cuidado, es peligroso..." pero en algún lado sabemos que es el camino correcto. Nos apabullan con "es tarde, es demasiado temprano, ahora no!", pero nosotros sabemos que no hay mejor momento para hacerlo: el ahora, el hoy, el ya mismo. Porque ¿cuándo sino? ¿Mañana? Tal vez mañana nunca llegue. ¿Hacia dónde sino? ¿Hacia un camino que otros han andado y dicen que es más seguro y exitoso que este? ¿Quién puede asegurarlo en verdad? ¿Quién tiene la verdad? Ellos, motorizados y a miles, van hacia allá, estas dos ruedas, por pequeñas que sean, van en esta dirección. Quien quiera que las siga, quien no... que siga a la multitud.

Olvido

Has vuelto. Estás de nuevo rondando cerca, con tu implacable calor. Has vuelto para encender un nuevo episodio, un nuevo desquicio, y devastarlo todo. Pero luego agua vendrá, y algo habrá escapado de tus incandescentes brazos. Algo quedará allí entre las penosas cenizas. Será una mínima luz, tan insignificante, pero con fuerzas para crecer y remontar lo perdido. Renacerá desde el olvido, y será sin serlo, lo que nunca ha sido.

Gracias...

Agua... caes con el pasar del tiempo, te derramas sobre la sequía, te evaporas cuando abundas, para volver a caer. Alimentas la sed de multitudes, clarificas lo oscuro y existes desde el rocío hasta las grandes cascadas. Limpias las impurezas y curas las estrías del dolor. Eres lágrima y eres sonrisa. Hielo y hervor. Nieves y cálidas y corrientes. Remontas en gigantescas olas y hundes míticas ciudades. Viajas y recorres el mundo con libertad. Todo eso eres, y hoy estás aquí, en nuestra mesa. Gracias.

Otro tiro más...

Algo está por pasar. Y cuando algo está por pasar todo se detiene. En ese instante somos capaces de pensar y discernir entre el bien y el mal, entre la coherencia y el delirio, entre la razón y la locura. Allí podemos mirar hacia nosotros mismos y sabernos grandes, dueños de la verdad. Una verdad que seguirá su curso y atravesará las redes del peligro para poder ser libre, o que por el contrario, chocará contra el borde de la perfección, de lo racional y lo evitable, para volver a caer al sitio de donde provino. Y así, una vez más, el jugador seguirá intentando otro tiro, y otro más...

Nuestra tierra

Algo se resquebraja debajo de nuestros pies. Es la tierra, nuestra tierra, nuestro pasado, nuestra esencia. Cansada de tanto ruido, tanto desorden, tanta discusión. Espera en vano aquella gota que no vendrá, que se ha vuelto a a evaporar en su kilométrico camino. Grietas de dolor demarcan el territorio, creando falsos límites, más aún de los que ya existen, superfluos. Podrá todo continuar así hasta la plena destrucción, o podrá tal vez ocurrir un milagro, en donde la lluvia ya no tema en llegar hasta nuestra tierra.

Camino del corazón

Si quisiera encontrar el camino que me lleve al punto imaginado, pasaría mi vida entera en el intento. Si quisiera descubrir cuál de ellos me conectará con el sitio ideal, me vería fracasar y caería rendido. Si tratara de buscar una forma simple de salir de este enredo tal vez la encuentre, pero sabré que luego no podré volver. Las cosas fáciles pueden ser un camino de salida, pero en las complejas está la verdadera felicidad. La capacidad de permanecer en ellas sin ahogarse existe en tanto sepamos que somos los autores de nuestro destino y que nuestro corazón sigue latiendo.

Una vez más...

Cada día termina y nos da la oportunidad de ver dónde estamos, y hacia dónde vamos. Qué tenemos, qué nos falta, qué haremos de aquí en más... con nuestros pasos, con nuestras ideas, con nuestros actos, con nuestras vidas. Termina un día, enardecido por el fuego del ocaso que nos deja en manos de la noche, calma y serena noche que brilló menguante bajo este cielo. Y la noche pasa, y llega de nuevo el día, y la llama atenuada comienza a encenderse otra vez... y otra más.

Tentación

Cuando no sabe que hacer se coloca al límite del abismo, cegado de un sol que no alumbra, quebrado por el filoso cuchillo de la tentación. Así desprende su ácido letal, y seco ya de su mortuorio veneno llora en vano por la fragmentación, por su parte perdida. Envuelto en gritos de agonía y dolor busca ahora regenerarse, reconstruir sus tejidos carnales, oír el sabio consejo del viento que viene y va, siendo testigo de esta luz que se oculta, de esta sombra que lo encubrirá hasta que un nuevo día comience y esa noche, haya sido solamente una más.

Nuestra hora

Mirando hacia un punto lejano, o no tan lejos quizás, pero hacia el mismo punto, se encuentran aquí sin que nada los perturbe. Nada de todo lo malo existe en este instante para ellos, ni el ruido de las calles, ni el correr del tiempo, ni el calor del asfalto, ni la negra nube de humo que despiden los vehículos de la ciudad. Todo en este instante para ellos se resume en ese punto, que no sabemos que es, pero podemos suponerlo, podemos imaginarnos en esa situación, y podemos hacerlo con más frecuencia de lo que creemos, y antes de lo que pensamos... mucho antes, muy pronto, antes de que pase nuestra hora.

Tu mirar

Veo tu mirar, amplio y abstracto, y al hacerlo no veo más allá. El aire se difumina, se diluye, se vuelve opaco, después de tu figura. Has volado, y tu vuelo has terminado para venir a posarte frente a mí, quien te mira, quien te inmortaliza. Unes esplendor y libertad en el plumaje que esconde tus alas. No sé lo que has sido, pero sé lo que eres. Ave danzante, viento que vuela. Ojos que miran, canto de paz. Frente a mi estás... ¿Cuál será mañana tu próximo destino?

Como tú

Como tú, que avanzas minuto a minuto sin que nadie lo perciba, que dejas tu huella en el sendero, que jamás marcharás hacia atrás, que le escapas al peligro extremo. Como tú que llevas sobre ti tu mochila, tu casa, tus problemas, pero también tu abrigo, tu origen, tu verdad... Que te orientas sin necesidad de que te marquen el camino. Que eres tan pequeño, que más pequeño aún formas inmensas playas. Como tú, que vacío ya de vida carnal aún existes, y llevas contigo el sonido del mar. Y que haces honor a tu sello en espiral, que se mire por donde se mire, siempre vuelve y vuelve a empezar.

Viene y va

Inquieto y confuso, trata de explicar al mundo su agonía, su verdad. Su mezcla de matices resulta un incomprensible panorama, un perfume tan olvidado y tan cercano a la vez... un intenso y resplandeciente ámbar contra un pálido, triste verdor, que en deseo de fusionarse han resultado neutro gris. Inmenso mar, que tenebroso y triste, viene y va.

Miras

Miras la vida, miras como todo ha cambiado, se ha transformado. Desde tu vano escondite miras y notas que no sólo tú has crecido, qué no sólo tú te has conmovido, que no sólo el mundo ha girado. Han pasado las personas, han pasado los sentimientos y las cosas. Has cuidado el verde de las hojas, y has contemplado cielos amarillos, rosáceos. Sigues mirando la vida, desde todas las gamas de gris, y con mil y un colores, porque cuando no están, tú los imaginas. Todo ha pasado, todo ha cambiado, pero llevas contigo tu esencia.

Como el agua

Llega a nosotros al tiempo que se nos escapa. Pareciera que nos queda siempre una parte, pero sólo queda la fría memoria en la piel. De algún sitio vino, y hacia algún otro va. Sigue su curso, y para ello se escurrirá allí por donde se supone imposible. Detén este momento, este instante que deseamos sea eterno. Quien mira ha podido hacerlo, pero quien siente, ha de saber que en verdad su minuto ha pasado, ha terminado. Y sólo quedará una vez más en compañía del recuerdo.

Inerte

Te han arrancado de raíz, te han condenado a dejar la tierra antes de tiempo. Te han dejado solo, te han abandonado. Te han puesto rodeado de verde, de aquel verde que tan tuyo fue, y del que hoy nada te queda. Eres vacío, eres piedra. Eres como aquel que nunca hubieses deseado ser y de quien alguna vez te has mofado. Y hoy lo eres. Estarás allí y serás observado, no por bello, por quebrado. Y llamarás la atención de tu prójimo, como siempre lo has hecho. Y allí estarás, inerte.

Nubes

Desde algún sitio vienen a intentar opacarnos el camino. Vienen a cubrir de gris la brillantez del aire que nos rodea. A humedecer los cristales de las ventanas, y a humedecer nuestros ojos, embebiéndolos en una pendiente nostalgia. Cuántos miles de seres disfrutando de la luz y el calor del sol, cuántos que de pronto verán nada más que tinieblas. Pero así transcurre el tiempo y así el reloj del mundo nos va dejando impotentes, viendo sólo nubes pasar.

Más allá del tiempo

La hora se acerca. Hemos tenido millares de instantes para decidirnos, y aún no lo hemos hecho. Sometidos por el incesante tic tac aguardamos que algo nos resuelva el conflicto. Es poco lo que queda, pero tal vez podamos convertirlo en mucho más de lo que acaba de ser. Está en nuestra manos creer que todo ha terminado, o imaginar que todo sigue más allá del tiempo. Una vuelta más, una esperanza.

Tan calmo

Ojos que te han observado al pasar, ojos descuidados. Ojos de quien ha pensado en frenar y tomar un descanso. Fuiste hoy cómplice de tal osadía, de tal decisión indecisa. Pasos que no han de volver a pararse delante de tí ante tal diyuntiva. Sombras que no se proyectarán ante tu superficie teñidas de gris, sombras que no serán ya más que luz y calor que te inunde. Para no volver a pisar sobre el mismo terreno quebradizo, para no hundirse en las mismas arenas, para no cerrar el inconcluso círculo de lo incomprensible, tan calmo y tan vacío estarás.

Gira

Gira nuestra vida. Pasan segundo a segundo los días. Lentamente y sin percibirlo dimos una vuelta más. Más cerca ya del difuso final, y más lejos del comienzo. Una vuelta más de aprendizaje, de idas y venidas, de disfrute, de conflictos resueltos y sin resolver, de dicha y de dolor. Una vuelta que hemos dejado atrás y una nueva que aún estamos transitando. Así crecemos, nos formamos y nos transformamos. Nos peleamos, nos amargamos y nos apuramos por llegar a algún sitio, olvidando que aquel disco gira y sigue girando, y que mañana una vuelta más tendremos hacia nuestras espaldas, y una menos hacia nuestro horizonte. Es nuestra única canción. Escuchémosla atentos, pues no volverá a sonar.

Ardillas

Ahí vamos, a donde nadie pueda hacernos daño. Y desde ahí miramos, oímos, sentimos. Cuando algo no va bien y aparece el peligro, nos cuidamos. Nos resguardamos de todo lo que nos amenace, estamos alerta. Si el enemigo se acerca, huimos hacia otro sitio. Y cuando nos quieren atrapar, ya no estamos allí. Estamos lejos. Nos hemos salvado.

Tú, la misma

Flota, no te hundas.
Aquí estaré para ayudarte.
Sostente, sé firme.
El tiempo es muy valioso, incomparable.
Navega despacio,
fuertes olas pueden acosarte.
Resiste, no te rindas.
El viento sopla, pero tú existes.
Otro otoño vendrá a buscarte,
pero siempre tú serás... la misma.

Voluntad

Una entrada. ¿O una salida? ¿Una puerta abriéndose o una que se nos cierra antes de llegar y atravesarla? Luz que invade nuestra intimidad, o nuestros oscuros pensamientos que intentan una vez más salir a la claridad. ¿Qué hay más allá? ¿O deberíamos preguntarnos primero qué hay aquí mismo? Una suerte de juego nos presenta esta imagen ambigua donde no sabemos bien dónde está quien mira y dónde quien es mirado. Si al caminar sólo encontrará más y más camino por recorrer, o llegará al lugar deseado, es un gran interrogante. ¿Estará la vida allí, detrás de la puerta? ¿O estaremos dejándola atrás al cruzarla? Sea lo que sea es un paso por dar, y cuando tengamos el valor de darlo habremos cumplido con nuestra voluntad.

Secas

El tiempo pasa y ellas inevitablemente caen. Ahora forman nuestro suelo, mientras antes eran el color de nuestro andar. Secas, pero cargadas de sabiduría imborrable, serán la base de nuestros pasos, el sonido crujiente de cada huella que queramos dejar en el camino. Y así hasta que el viento se las lleve a otro sitio, para dar paso a otro ciclo que se complete y vuelvan a caer sus sucesoras. Hoy están, y mañana otras cubrirán este mismo suelo. Nadie lo habrá notado.

Juan espera

Juan no conoce la forma. Juan no entiende qué debe hacer. Sólo sabe que hoy por hoy su vida pende de un hilo y sólo espera la llegada de un órgano vital que deberá transplantarse. Por si fuera poco, no puede afrontar por sí solo la riesgosa operación. Deberá conseguir de algún lado el dinero que le permita concretarla.

Juan espera.

Donar órganos es donar vida.

La narración aquí presente es totalmente ficcional y no tiene relación alguna con la persona de la fotografía, cualquier semejanza con la realidad es mera coincidencia.

Ideales

¿Hacia dónde van? ¿De dónde vienen? Son como la inmensa cantidad de ideas que pasan por nuestra mente a cada segundo. A veces no sabemos su comienzo ni su fin, sólo estamos seguros de que existen y de que alguna resolución tendrán. La proeza es darles forma para que puedan tomar ese rumbo, o algún otro, y puedan así cobrar sentido en el mundo de las cosas tangibles. De otro modo quedarán intactas, resguardadas, como ideales, en el extenso mundo de la ideas.

Atlántida, mito o realidad?

Muchos de ustedes habrán oído hablar acerca de la Atlántida, lo que no significa que todos ustedes crean en ella. Está en cada uno mirar hasta donde las barreras de las probabilidades científicas nos permiten ver, o invitarse a traspasarlas para dar paso a lo nunca visto, o a lo nunca comprobado por los métodos hoy en día aceptados. Después de leer el libro de Charles Berlitz “El misterio de la Atlántida”, escrito en 1969, está muy claro que quienes han tomado la iniciativa de investigar o de sólo pensar en su existencia, no han dejado punto alguno del planeta exento de sospecha de haber sido en la antigüedad el sitio donde se hallaba el mítico continente. Cuando de teorizar se trata, todo lo que antes parecía insignificante, ahora se convierte en prueba y evidencia. ¿Será que realmente alguien sembró está cadena que fue atravesando de generación en generación para seguir siendo un interrogante en nuestros días? ¿O será que en algún tiempo no muy lejano alguien tuvo la necesidad de pensar que en tiempos remotos existió una civilización tan avanzada y con tantos adelantos tecnológicos que hoy resultaría envidiable hasta por los más desarrollados países de la actualidad? Si es así, la existencia de Atlántida sería ni más ni menos que una creación psicológica de la sociedad para imaginar que el mundo puede llegar a ser más organizado utilizando mecanismos que hoy se desconocen, dado que de hecho lo habría sido miles de años atrás. De esta manera Atlántida no sería otra cosa que un ideal al cual llegar, y siendo que jamás se alcanzan los ideales, se entiende a sí misma como una mera utopía. Por el contrario, quienes pretendan ir en busca de, aunque conozcan que es imposible el hallazgo, pero no imposible su búsqueda, transitarán bajo los mares con una esperanza, que constituye además del valor de haber elegido un camino, un destino que los otros no tienen ni nunca tendrán.

Ella y él

¿Será ella que no es capaz de escapar de sus fauces? ¿O él, que no logra desprenderse de su ponzoñoso cuerpo? Posiblemente luchen en una eterna batalla, o tal vez se alíen para acrecentar sus fuerzas y su ambicioso poder, para así reinar en todo el territorio y ser los mas temibles, los invencibles, ella y él.

Después de las puertas

Desconociendo el más allá, sólo vemos que una cruda barrera nos separa. Infranqueables hierros entrecruzan nuestra mirada, y aliados con la oscuridad complotan en la lucha contra nuestros deseos de llegar. ¿Punto de entrada hacia un nuevo universo o de salida del mundo en que vivimos? Desafiante aquel que intente abrir esta misteriosa puerta, pues ignora si existe luego posibilidad de retorno. Tal vez en vano, tal vez no, intentará romper las cadenas para ingresar allí adonde la luz aún no llega, ni llegará jamás, allí adonde él mismo se perderá y será devorado por la inmensidad, pues al mirar hacia atrás ya no verá sus huellas. Sabrá que la luz ha quedado lejana, detrás de puertas que ya se han vuelto a cerrar.

Decisiones

A punto de tomar la decisión, aparece la duda. ¿Lo hago? ¿Me quedo donde estoy? ¿Será mejor? ¿O será más conveniente así? Interrogantes que provoca el frío de esta piscina que es a la vez reflejo especular del alma y de todas las cosas, un reflejo en el que no me veo, pero donde sí existo. Allá ellos quienes se animen, allá quienes decidan quedarse. ¿Cuándo dar un paso más? ¿Cuándo uno menos? El agua llama a sus fieles, pero no sabe si esta vez ellos conocen su secreto.

Sobre ruedas

Hacia allá van, hacia la gran ciudad. No pueden quedarse quietos, algo tienen que hacer y se trasladan incesantes. Detrás de ellos vienen otros cientos, que se multiplican en miles y millones al día. ¿Será que quieren hacerlo? ¿Será que los obligan? Sobre este puente observo tranquilo como la multitud anda y no para de andar, mientras desde acá todo está en calma. Allá hay ruido, humo y estrés. Y gente que aún no lo hace conciente.