Otro tiro más...

Algo está por pasar. Y cuando algo está por pasar todo se detiene. En ese instante somos capaces de pensar y discernir entre el bien y el mal, entre la coherencia y el delirio, entre la razón y la locura. Allí podemos mirar hacia nosotros mismos y sabernos grandes, dueños de la verdad. Una verdad que seguirá su curso y atravesará las redes del peligro para poder ser libre, o que por el contrario, chocará contra el borde de la perfección, de lo racional y lo evitable, para volver a caer al sitio de donde provino. Y así, una vez más, el jugador seguirá intentando otro tiro, y otro más...

Nuestra tierra

Algo se resquebraja debajo de nuestros pies. Es la tierra, nuestra tierra, nuestro pasado, nuestra esencia. Cansada de tanto ruido, tanto desorden, tanta discusión. Espera en vano aquella gota que no vendrá, que se ha vuelto a a evaporar en su kilométrico camino. Grietas de dolor demarcan el territorio, creando falsos límites, más aún de los que ya existen, superfluos. Podrá todo continuar así hasta la plena destrucción, o podrá tal vez ocurrir un milagro, en donde la lluvia ya no tema en llegar hasta nuestra tierra.

Camino del corazón

Si quisiera encontrar el camino que me lleve al punto imaginado, pasaría mi vida entera en el intento. Si quisiera descubrir cuál de ellos me conectará con el sitio ideal, me vería fracasar y caería rendido. Si tratara de buscar una forma simple de salir de este enredo tal vez la encuentre, pero sabré que luego no podré volver. Las cosas fáciles pueden ser un camino de salida, pero en las complejas está la verdadera felicidad. La capacidad de permanecer en ellas sin ahogarse existe en tanto sepamos que somos los autores de nuestro destino y que nuestro corazón sigue latiendo.

Una vez más...

Cada día termina y nos da la oportunidad de ver dónde estamos, y hacia dónde vamos. Qué tenemos, qué nos falta, qué haremos de aquí en más... con nuestros pasos, con nuestras ideas, con nuestros actos, con nuestras vidas. Termina un día, enardecido por el fuego del ocaso que nos deja en manos de la noche, calma y serena noche que brilló menguante bajo este cielo. Y la noche pasa, y llega de nuevo el día, y la llama atenuada comienza a encenderse otra vez... y otra más.

Tentación

Cuando no sabe que hacer se coloca al límite del abismo, cegado de un sol que no alumbra, quebrado por el filoso cuchillo de la tentación. Así desprende su ácido letal, y seco ya de su mortuorio veneno llora en vano por la fragmentación, por su parte perdida. Envuelto en gritos de agonía y dolor busca ahora regenerarse, reconstruir sus tejidos carnales, oír el sabio consejo del viento que viene y va, siendo testigo de esta luz que se oculta, de esta sombra que lo encubrirá hasta que un nuevo día comience y esa noche, haya sido solamente una más.

Nuestra hora

Mirando hacia un punto lejano, o no tan lejos quizás, pero hacia el mismo punto, se encuentran aquí sin que nada los perturbe. Nada de todo lo malo existe en este instante para ellos, ni el ruido de las calles, ni el correr del tiempo, ni el calor del asfalto, ni la negra nube de humo que despiden los vehículos de la ciudad. Todo en este instante para ellos se resume en ese punto, que no sabemos que es, pero podemos suponerlo, podemos imaginarnos en esa situación, y podemos hacerlo con más frecuencia de lo que creemos, y antes de lo que pensamos... mucho antes, muy pronto, antes de que pase nuestra hora.

Tu mirar

Veo tu mirar, amplio y abstracto, y al hacerlo no veo más allá. El aire se difumina, se diluye, se vuelve opaco, después de tu figura. Has volado, y tu vuelo has terminado para venir a posarte frente a mí, quien te mira, quien te inmortaliza. Unes esplendor y libertad en el plumaje que esconde tus alas. No sé lo que has sido, pero sé lo que eres. Ave danzante, viento que vuela. Ojos que miran, canto de paz. Frente a mi estás... ¿Cuál será mañana tu próximo destino?

Como tú

Como tú, que avanzas minuto a minuto sin que nadie lo perciba, que dejas tu huella en el sendero, que jamás marcharás hacia atrás, que le escapas al peligro extremo. Como tú que llevas sobre ti tu mochila, tu casa, tus problemas, pero también tu abrigo, tu origen, tu verdad... Que te orientas sin necesidad de que te marquen el camino. Que eres tan pequeño, que más pequeño aún formas inmensas playas. Como tú, que vacío ya de vida carnal aún existes, y llevas contigo el sonido del mar. Y que haces honor a tu sello en espiral, que se mire por donde se mire, siempre vuelve y vuelve a empezar.

Viene y va

Inquieto y confuso, trata de explicar al mundo su agonía, su verdad. Su mezcla de matices resulta un incomprensible panorama, un perfume tan olvidado y tan cercano a la vez... un intenso y resplandeciente ámbar contra un pálido, triste verdor, que en deseo de fusionarse han resultado neutro gris. Inmenso mar, que tenebroso y triste, viene y va.

Miras

Miras la vida, miras como todo ha cambiado, se ha transformado. Desde tu vano escondite miras y notas que no sólo tú has crecido, qué no sólo tú te has conmovido, que no sólo el mundo ha girado. Han pasado las personas, han pasado los sentimientos y las cosas. Has cuidado el verde de las hojas, y has contemplado cielos amarillos, rosáceos. Sigues mirando la vida, desde todas las gamas de gris, y con mil y un colores, porque cuando no están, tú los imaginas. Todo ha pasado, todo ha cambiado, pero llevas contigo tu esencia.

Como el agua

Llega a nosotros al tiempo que se nos escapa. Pareciera que nos queda siempre una parte, pero sólo queda la fría memoria en la piel. De algún sitio vino, y hacia algún otro va. Sigue su curso, y para ello se escurrirá allí por donde se supone imposible. Detén este momento, este instante que deseamos sea eterno. Quien mira ha podido hacerlo, pero quien siente, ha de saber que en verdad su minuto ha pasado, ha terminado. Y sólo quedará una vez más en compañía del recuerdo.

Inerte

Te han arrancado de raíz, te han condenado a dejar la tierra antes de tiempo. Te han dejado solo, te han abandonado. Te han puesto rodeado de verde, de aquel verde que tan tuyo fue, y del que hoy nada te queda. Eres vacío, eres piedra. Eres como aquel que nunca hubieses deseado ser y de quien alguna vez te has mofado. Y hoy lo eres. Estarás allí y serás observado, no por bello, por quebrado. Y llamarás la atención de tu prójimo, como siempre lo has hecho. Y allí estarás, inerte.

Nubes

Desde algún sitio vienen a intentar opacarnos el camino. Vienen a cubrir de gris la brillantez del aire que nos rodea. A humedecer los cristales de las ventanas, y a humedecer nuestros ojos, embebiéndolos en una pendiente nostalgia. Cuántos miles de seres disfrutando de la luz y el calor del sol, cuántos que de pronto verán nada más que tinieblas. Pero así transcurre el tiempo y así el reloj del mundo nos va dejando impotentes, viendo sólo nubes pasar.

Más allá del tiempo

La hora se acerca. Hemos tenido millares de instantes para decidirnos, y aún no lo hemos hecho. Sometidos por el incesante tic tac aguardamos que algo nos resuelva el conflicto. Es poco lo que queda, pero tal vez podamos convertirlo en mucho más de lo que acaba de ser. Está en nuestra manos creer que todo ha terminado, o imaginar que todo sigue más allá del tiempo. Una vuelta más, una esperanza.

Tan calmo

Ojos que te han observado al pasar, ojos descuidados. Ojos de quien ha pensado en frenar y tomar un descanso. Fuiste hoy cómplice de tal osadía, de tal decisión indecisa. Pasos que no han de volver a pararse delante de tí ante tal diyuntiva. Sombras que no se proyectarán ante tu superficie teñidas de gris, sombras que no serán ya más que luz y calor que te inunde. Para no volver a pisar sobre el mismo terreno quebradizo, para no hundirse en las mismas arenas, para no cerrar el inconcluso círculo de lo incomprensible, tan calmo y tan vacío estarás.

Gira

Gira nuestra vida. Pasan segundo a segundo los días. Lentamente y sin percibirlo dimos una vuelta más. Más cerca ya del difuso final, y más lejos del comienzo. Una vuelta más de aprendizaje, de idas y venidas, de disfrute, de conflictos resueltos y sin resolver, de dicha y de dolor. Una vuelta que hemos dejado atrás y una nueva que aún estamos transitando. Así crecemos, nos formamos y nos transformamos. Nos peleamos, nos amargamos y nos apuramos por llegar a algún sitio, olvidando que aquel disco gira y sigue girando, y que mañana una vuelta más tendremos hacia nuestras espaldas, y una menos hacia nuestro horizonte. Es nuestra única canción. Escuchémosla atentos, pues no volverá a sonar.

Ardillas

Ahí vamos, a donde nadie pueda hacernos daño. Y desde ahí miramos, oímos, sentimos. Cuando algo no va bien y aparece el peligro, nos cuidamos. Nos resguardamos de todo lo que nos amenace, estamos alerta. Si el enemigo se acerca, huimos hacia otro sitio. Y cuando nos quieren atrapar, ya no estamos allí. Estamos lejos. Nos hemos salvado.

Tú, la misma

Flota, no te hundas.
Aquí estaré para ayudarte.
Sostente, sé firme.
El tiempo es muy valioso, incomparable.
Navega despacio,
fuertes olas pueden acosarte.
Resiste, no te rindas.
El viento sopla, pero tú existes.
Otro otoño vendrá a buscarte,
pero siempre tú serás... la misma.

Voluntad

Una entrada. ¿O una salida? ¿Una puerta abriéndose o una que se nos cierra antes de llegar y atravesarla? Luz que invade nuestra intimidad, o nuestros oscuros pensamientos que intentan una vez más salir a la claridad. ¿Qué hay más allá? ¿O deberíamos preguntarnos primero qué hay aquí mismo? Una suerte de juego nos presenta esta imagen ambigua donde no sabemos bien dónde está quien mira y dónde quien es mirado. Si al caminar sólo encontrará más y más camino por recorrer, o llegará al lugar deseado, es un gran interrogante. ¿Estará la vida allí, detrás de la puerta? ¿O estaremos dejándola atrás al cruzarla? Sea lo que sea es un paso por dar, y cuando tengamos el valor de darlo habremos cumplido con nuestra voluntad.

Secas

El tiempo pasa y ellas inevitablemente caen. Ahora forman nuestro suelo, mientras antes eran el color de nuestro andar. Secas, pero cargadas de sabiduría imborrable, serán la base de nuestros pasos, el sonido crujiente de cada huella que queramos dejar en el camino. Y así hasta que el viento se las lleve a otro sitio, para dar paso a otro ciclo que se complete y vuelvan a caer sus sucesoras. Hoy están, y mañana otras cubrirán este mismo suelo. Nadie lo habrá notado.

Juan espera

Juan no conoce la forma. Juan no entiende qué debe hacer. Sólo sabe que hoy por hoy su vida pende de un hilo y sólo espera la llegada de un órgano vital que deberá transplantarse. Por si fuera poco, no puede afrontar por sí solo la riesgosa operación. Deberá conseguir de algún lado el dinero que le permita concretarla.

Juan espera.

Donar órganos es donar vida.

La narración aquí presente es totalmente ficcional y no tiene relación alguna con la persona de la fotografía, cualquier semejanza con la realidad es mera coincidencia.

Ideales

¿Hacia dónde van? ¿De dónde vienen? Son como la inmensa cantidad de ideas que pasan por nuestra mente a cada segundo. A veces no sabemos su comienzo ni su fin, sólo estamos seguros de que existen y de que alguna resolución tendrán. La proeza es darles forma para que puedan tomar ese rumbo, o algún otro, y puedan así cobrar sentido en el mundo de las cosas tangibles. De otro modo quedarán intactas, resguardadas, como ideales, en el extenso mundo de la ideas.

Atlántida, mito o realidad?

Muchos de ustedes habrán oído hablar acerca de la Atlántida, lo que no significa que todos ustedes crean en ella. Está en cada uno mirar hasta donde las barreras de las probabilidades científicas nos permiten ver, o invitarse a traspasarlas para dar paso a lo nunca visto, o a lo nunca comprobado por los métodos hoy en día aceptados. Después de leer el libro de Charles Berlitz “El misterio de la Atlántida”, escrito en 1969, está muy claro que quienes han tomado la iniciativa de investigar o de sólo pensar en su existencia, no han dejado punto alguno del planeta exento de sospecha de haber sido en la antigüedad el sitio donde se hallaba el mítico continente. Cuando de teorizar se trata, todo lo que antes parecía insignificante, ahora se convierte en prueba y evidencia. ¿Será que realmente alguien sembró está cadena que fue atravesando de generación en generación para seguir siendo un interrogante en nuestros días? ¿O será que en algún tiempo no muy lejano alguien tuvo la necesidad de pensar que en tiempos remotos existió una civilización tan avanzada y con tantos adelantos tecnológicos que hoy resultaría envidiable hasta por los más desarrollados países de la actualidad? Si es así, la existencia de Atlántida sería ni más ni menos que una creación psicológica de la sociedad para imaginar que el mundo puede llegar a ser más organizado utilizando mecanismos que hoy se desconocen, dado que de hecho lo habría sido miles de años atrás. De esta manera Atlántida no sería otra cosa que un ideal al cual llegar, y siendo que jamás se alcanzan los ideales, se entiende a sí misma como una mera utopía. Por el contrario, quienes pretendan ir en busca de, aunque conozcan que es imposible el hallazgo, pero no imposible su búsqueda, transitarán bajo los mares con una esperanza, que constituye además del valor de haber elegido un camino, un destino que los otros no tienen ni nunca tendrán.

Ella y él

¿Será ella que no es capaz de escapar de sus fauces? ¿O él, que no logra desprenderse de su ponzoñoso cuerpo? Posiblemente luchen en una eterna batalla, o tal vez se alíen para acrecentar sus fuerzas y su ambicioso poder, para así reinar en todo el territorio y ser los mas temibles, los invencibles, ella y él.

Después de las puertas

Desconociendo el más allá, sólo vemos que una cruda barrera nos separa. Infranqueables hierros entrecruzan nuestra mirada, y aliados con la oscuridad complotan en la lucha contra nuestros deseos de llegar. ¿Punto de entrada hacia un nuevo universo o de salida del mundo en que vivimos? Desafiante aquel que intente abrir esta misteriosa puerta, pues ignora si existe luego posibilidad de retorno. Tal vez en vano, tal vez no, intentará romper las cadenas para ingresar allí adonde la luz aún no llega, ni llegará jamás, allí adonde él mismo se perderá y será devorado por la inmensidad, pues al mirar hacia atrás ya no verá sus huellas. Sabrá que la luz ha quedado lejana, detrás de puertas que ya se han vuelto a cerrar.

Decisiones

A punto de tomar la decisión, aparece la duda. ¿Lo hago? ¿Me quedo donde estoy? ¿Será mejor? ¿O será más conveniente así? Interrogantes que provoca el frío de esta piscina que es a la vez reflejo especular del alma y de todas las cosas, un reflejo en el que no me veo, pero donde sí existo. Allá ellos quienes se animen, allá quienes decidan quedarse. ¿Cuándo dar un paso más? ¿Cuándo uno menos? El agua llama a sus fieles, pero no sabe si esta vez ellos conocen su secreto.

Sobre ruedas

Hacia allá van, hacia la gran ciudad. No pueden quedarse quietos, algo tienen que hacer y se trasladan incesantes. Detrás de ellos vienen otros cientos, que se multiplican en miles y millones al día. ¿Será que quieren hacerlo? ¿Será que los obligan? Sobre este puente observo tranquilo como la multitud anda y no para de andar, mientras desde acá todo está en calma. Allá hay ruido, humo y estrés. Y gente que aún no lo hace conciente.

El descanso

En el silencioso sitio, pasados sus días, un ángel de piedra vigila su cuerpo, que ya no escapará. Junto a él lo acompañan otros miles en su misma condición. ¿Dónde irán a parar tantos más cuando los siglos pasen? ¿Será necesario rodearlos de tanto material cuando ya se ha logrado lo más valioso en la vida: vivirla? Llegado el día, el cuerpo y el alma sólo necesitarán reposar y ser libres de todo materialismo y burocracia. Quizás sólo así logren un día descansar en paz.

Gotas

Gotas de tiempo, gotas que pasan, gotas que quedan. Gotas que vienen de a miles a posarse ante nuestra mirada. Tan iguales, tan distintas. Cuando de este lado, ríos caudalosos las observan, las analizan en detalle para ver cuál será de todas la que caerá en su torrente. Para eso deberán luchar, atravesar el filtro que los separa y finalmente caer y ser una más en la infinidad que navega por este sitio. El tiempo ha pasado, una nueva gota ha llegado hoy a la ventana.

Palabras

Que con sus infinitas combinaciones pretenden decirnos algo, decirnos todo... Que con tan variados tonos nos acarician o nos golpean, nos dan dolor y dicha, nos hacen soñar o despertar de un profundo sueño... Que están dondequiera que sea, esperándonos para darnos la bienvenida, o para despedirnos, para pedirnos ayuda o para ofrecernos aliento, para hacernos sentir parte, o para hacernos dar media vuelta y tomar otro rumbo... Que nos dan la libertad de volar hacia donde queramos, o que nos atan a una realidad jamás imaginada, jamás deseada... Que se ponen en nuestros labios, o en nuestras manos, y nos hacen confesar las más temidas verdades, o las más aberrantes mentiras. Allí están, vienen y van, y es imposible detenerlas.

Desde las sombras

Desde este sitio tan anónimo, tan escondido... desde el ojo de la cámara, desde la mirilla de una puerta, desde quién sabe dónde, alguien mira sin ser visto, alguien espía sin ser descubierto, alguien sabe sin ser reconocido... Protegido por las sombras, observa. ¿Querrá salir? ¿Deseará quedarse para siempre allí? Apasionado por el silencio y la intimidad transita este túnel, al que alguna vez ingresó sin saber cómo ni cuándo, y del que sin imaginarlo pronto saldrá y chocará con la luz... una luz que definirá su cuerpo y alma, una luz que recortará sus virtudes y defectos, que marcará sus malos y sus buenos pasos, y que culminará por darle la independencia y calidad de cualquier otro ser.

Quiebra

Algo se ha quebrado, pero aún así sigue sosteniéndose por sólidos pilares. La fuerza de ese sostén podrá reparar esta grieta, y adueñarse nuevamente de su entereza. No hay testigos, aunque la imagen es testigo de sí misma, y cien árboles disimulan su presencia. No se oyen voces, pero el eco de la memoria resuena incesante. Cae la noche inevitable, y un nuevo sol anhela su salida para vislumbrar el milagro.

Ocho almas

Alegría, desesperación, locura, ansiedad, arrogancia, agonía, ilusión, rechazo... ocho sensaciones que desprenden estos ocho rostros unidos en esta marcada delimitación de tierra. Ocho almas que deben convivir compartiendo estos sentimientos tan disímiles que pueden o no tener algún punto en común, pero que a simple vista hace que todos sus portadores disparen hacia direcciones opuestas. Por otro lado, se les ha marcado estar allí, en esa pequeñísima porción de cemento, y ya no podrán salir, porque son piedra, y así han quedado desde hace siglos.

Lágrimas

Segundos más, segundos menos, ella no podrá quedarse mucho tiempo allí. De muy lejos ha venido para llegar a este sitio que tenía predestinado, pero su ciclo está llegando a su fin, inevitable y triunfal. Deberá desprenderse para dar paso a otras, y para volver a esfumarse una vez más hacia el olvido. En cualquier momento, en cualquier lugar, otra lágrima caerá.

Tanto camino...

Qué prisa tiene la vida, que si olvidáramos cerrar nuestros ojos y no renováramos la imagen formada en ese lapso de pocos segundos, aquellos que la transitan sólo dejarían en nuestra memoria una estela, fugaz y efímera. Allí todo se fusiona con todo, formando la misma nada. Tanto camino recorrido, tanto camino por recorrer.

Nuestras raíces

Inútiles aquellos materialismos que tratan de tapar nuestra esencia, nuestro origen, nuestras raíces, que sobresalen sin quien las detenga. Pobres aquellas tendencias que tratan de decirnos "por aquí sí" o "por aquí no". Ilusas aquellas construcciones que pretenden invadirnos y quitarnos nuestro lugar, deseando que nos corramos o que dejemos de existir. Siempre, de alguna u otra manera, ganará la fuerza interior y saldrá a la luz todo aquello que quiso ser sepultado.